anelli di fumo al mango si dirigono alla volta delle stelle
quelle stelle, stelle morte milioni di anni, ma ancora vive
è un ricordo di stelle, sono immagini di stelle, è l'idea che abbiamo, che adesso è impressa nel cielo
è tutta luce, lucine, neon, clacson, luna piena, che illumina, tutto illumina, e rende buio un po' ciò che non è visibile già di suo
ruote stanche che lasciano tracce di se sull'asfalto, sulle note di Something in blue di Monk, sulla sua registrazione gracchiante, vera, vero jazz
accordi dissonanti, imperituri anch'essi nel ricordo, come le stelle
dal mio balcone, al centro di una X, fra quegli alberi milanesi un po' tristi di trovarsi lì, proprio lì
luci di abitazioni formano scacchiere smorte, riflesse nella domanda di cosa accadrà loro domani
incoscienti del fatto che devono confrontarsi con le stelle, o almeno, con il ricordo che abbiamo di esse
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